Ich mach mir keine Gedanken. Ich lass die Füße über die Bettkante hängen, lass die Füße baumeln, bis sie ausgebaumelt haben. Ich springe von der Bettkante auf die Dielen. Die Dielen sind glatt. Aber ich mach mir keine Gedanken. Gar keine. Auch nicht, warum die Dielen glatt sind. Wahrscheinlich, weil der Tischler sie gehobelt hat. Ich sehe Papa. An der Wand lehnen rohe Bretter. Papa greift sich ein Brett. Er hobelt das Brett mit der Hobelmaschine. Das Brett wird glatt. Genauso glatt, wie der Boden, auf dem meine Füße stehen. Irgendwann werde ich so erwachsen sein wie Papa. Ich werde ein normales Bett haben. Kein Stockbett, von dem ich springe.
Es ist schwierig nichts zu denken. Ich übe jeden Tag. Damit ich es kann, sobald ich dann erwachsen bin. Weil Papa, der lässt nie die Füße baumeln. Nicht mal im Sommer am See.
Es ist schwierig nichts zu denken. Ich übe jeden Tag. Damit ich es kann, sobald ich dann erwachsen bin. Weil Papa, der lässt nie die Füße baumeln. Nicht mal im Sommer am See.