Ich habe oben in der Menü-Leiste eine Seite Über mich ... erstellt. Für alle, die sich das Klicken sparen wollen, das gibt´s drauf zu lesen: Als Kind zeichnete ich jeden Tag. Spielten wir draußen Räuber, saß ich nachher am Stubentisch und malte die Höhle, die Hängematte aus buntem Tuch, das Eisengestell über dem Feuer, den Rauchabzug in der Steindecke. Die Liebe zum Detail ist mir geblieben. Heute nütze sie mir beim Schreiben. Während meiner Volksschulzeit liebte ich Emmenthaler Käse. Ich aß, bis mir graute. Seit vorigem Jahr mag ich den würzigen Lochkäse wieder. Mit vierundzwanzig wollte ich keine Brille mehr. Der Optiker passte mir Linsen an. Meine Augen trockneten aus, die Linsen blieben auf den Pupillen kleben, drehten sich nicht mit. Ich trage immer noch Brille. Ein Selbstportrait ohne hab ich trotzdem geschafft. Ich schreibe, weil ich gerne Kind bin. Oder König. Puppenspieler. Meine Figuren sind meine Untertanen. Ich ziehe die Fäden. Das ist meine Welt.  (c) Maria Appe...

Musik umrahmt, unterhält, macht frei.

"Warum schreibst du?" "Weil´s Spaß macht." "Warum macht es dir Spaß?" "Weil ich schreibe."

Der Wetterbericht macht mich noch steirisch. Sonntag Regen, Montag Regen, Dienstag Regen hieß es in der Dreitage-Wettervorschau vom Flughafen. Vierundsechzig Cent pro Minute kostete mich der Anruf. Jetzt ist der Himmel blau, ein paar Schäfchenwolken ziehen darüber. Wer ärgert sich über besseres Wetter? Trotzdem, ist es immer noch unmöglich das Richtige vorauszusagen bei all der Technik?

Ich räume auf. Seit fünf Stunden. Heiß ist mir und ich ziehe den Pullover über den Kopf. Dabei zähle ich mich nicht zu den Messis, Leuten, die ihre Wohnung voll stapeln mit Zeitschriften, Joghurtbechern, Plastiksäcken bis zum Plafond. Ich bin eine Sammlerin normalen Ausmaßes, eine, die ihre Playmobil-Ranch aufgehoben hat, weil es so schön war damit zu spielen. Oder meine Bücher, meine ersten selbst verfassten Kurzgeschichten. Robbie Williams in Farbstift, wie lang hab ich an ihm gemalt. Ja, das alles kommt zurück in die Mappe im Schrank.

Freude ist die gelbe Brille, durch die man den Tag anschaut.

Grillen zirpen auf Grashalmen. Das erklärte uns damals der Lehrer. Warum hätte ich zweifeln sollen? Lesen und schreiben brachte er mir schließlich auch bei? Abends spaziere ich an einer Hecke vorbei. Da! Auf Höhe meiner Ohren dröhnt es. Grillen? Tatsächlich. Sie sitzen auf Zweigen.

Der Schwarze ist tot. Die weiße Stute zieht die Hufe nach, schlurft durchs Gras, frisst nicht, geht auf und ab. Endlich, am Zaun senkt sie die Nase. Sie schnüffelt. Dreht sich im Kreis. Schnüffelt. Der Boden riecht nach ihm. Er hat dort gelegen bis der Tierarzt kam.

Leben ohne Geschichten ist wie Sommer ohne Eiscreme, es fehlt die Süße.